Épier ce réseau de brisures :
je surprendrais à flanc de roche la langue feutrée des puissances?
Corps de silence éclaté
sous combien de feux
et de gels confondus!
La pierre parle,
l’ombre ponctue.
Frise écaillée où précipite l’heure.
Je tâche de comprendre, obstinément.
J’écoute, je touche,
et tout est mesuré.
Que puiser par la brèche de l’œil, hors des chronologies?
Schiste nervé qui n’a qu’un visage: d’argent bruni.
Nulle paroi pareille,
nulle qui soit aussi précisément simple.
La pierre ne déchiffre pas
car elle est vraie.
*
André Doms,
Matière habitée,
éditions Chambelland, 1965.
Photographie : Thami Benkirane
Essaouira, côte atlantique,
le 15 avril 2023.
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