Épier ce réseau de brisures :

je surprendrais à flanc de roche la langue feutrée des puissances?

Corps de silence éclaté

sous combien de feux

et de gels confondus!

La pierre parle,

l’ombre ponctue.

Frise écaillée où précipite l’heure.

Je tâche de comprendre, obstinément. 

J’écoute, je touche,

et tout est mesuré.

Que puiser par la brèche de l’œil, hors des chronologies?

Schiste nervé qui n’a qu’un visage: d’argent bruni.

Nulle paroi pareille,

nulle qui soit aussi précisément simple.

La pierre ne déchiffre pas

car elle est vraie.

*

André Doms,

Matière habitée,

éditions Chambelland, 1965.

Photographie : Thami Benkirane

Essaouira, côte atlantique,

le 15 avril 2023.